Je fais souvent ce rêve étrange et
pénétrant D’une femme inconnue, et que j’aime,
et qui m’aime Et qui n’est, chaque fois, ni tout à
fait la même Ni tout à fait une autre, et m’aime
et me comprend.
Car elle me comprend, et mon
coeur, transparent Pour elle seule, hélas ! cesse d’être
un problème Pour elle seule, et les moiteurs de
mon front blême, Elle seule les sait rafraîchir, en
pleurant.
Est-elle brune, blonde ou rousse ?
– Je l’ignore. Son nom ? Je me souviens qu’il est
doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie
exila.
Son regard est pareil au regard
des statues, Et, pour sa voix, lointaine, et
calme, et grave, elle a L’inflexion des voix chères qui se
sont tues.
Poèmes
saturniens, 1866
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